"El asesinato de la Virgen María". Relato corto

Cada año en Riogordo (Málaga) y durante la Semana Santa se recrea en vivo la Pasión de Cristo.

Adoración Martina “La Picona” apareció asesinada en un descampado del pueblo de Riogordo, en el corazón de la Axarquía. Tenía 19 años, era morena y con un rostro angelical, había sido seleccionada por un jurado popular para representar a la Virgen María durante El Paso, que se representa entre el Viernes al Sábado Santo.
Le conocían por “La Picona” porque era descendiente de unos carboneros de la Sierra Tejeda, y como vendían picón (carbón vegetal menudo) a domicilio para los braseros. Matías Pozico, la encontró en el vertedero y llamó a la Guardia Civil del pueblo, cuando le fue hecha la autopsia descubrieron que había sido violada y estrangulada. El atestado del Comandante de puesto de la Guardia Civil se titulaba: "Diligencias instruidas por el supuesto asesinato de la Virgen María".
Todo el pueblo se volvió loco de odio y de indignación, se corrió la voz por el pueblo y por la comarca, la gente decía “Han matado a la Virgen María”.
Los del pueblo sí sabían que se trataba de “La Picona”, pero en cuanto los titulares de la prensa provincial lo titulaban: “Han matado a la Virgen María”, confundiendo a los lectores foráneos, que so sabína si se referían a la autentica madre de Dios, o a una chica de pueblo que iba a representar por dos días a la Virgen.
En cuando el Obispo de Málaga leyó el recorte de prensa que le había hecho llegar su secretario particular, exclamó: “Es que la gente se ha vuelto loca o qué…, si la Virgen María no es una persona, sino una divinidad”.
-Que me pongan con el Jefe de la Comandancia de la Guardia Civil”
-¿Con Los Ángeles?, eminencia?
- No, con la Guardia Civil de la Tierra, de Málaga.
-Perdone, por la elipsis, eminencia pero es que la Comandancia de Málaga se llama de “Los Ángeles”.
-Antonio –dirigiéndose al Coronel-, que soy el Obispo, he leído la noticia del asesinato de la Virgen María en Riogordo, ya sabes donde se celebra la Pasión de Cristo en vivo y en directo, ¿puede decirme qué ha pasado?
Después de explicarle el coronel al Obispo lo que había pasado, se queda indignado pero más tranquilo, “menos mal que estos cristianos de la Axarquía no ha cometido un asesinato celestial”.
Empieza la investigación por parte de un equipo especializado de la Policía Judicial venido de la capital, pero quién podía ser el autor de semejante salvajada. La gente, en sigiloso secreto, empieza a dar nombres de posibles sospechosos, entre los se barajan los nombres de: un emigrante marroquí, el novio de la chica y un ex policía con antecedentes por pederasta. Estos tres sospechosos son retenidos e interrogados, pero hoy había pruebas, y cuando no hay pruebas, la Justicia no puede actuar.
Un “Picón”, hermano menor de la asesina, angustiado por el suceso, se vuelve medio loco, coge la escopeta de caza y salió a la plaza de Riogordo a matar a alguien, al primero que se encontrara. Otra vez la Guardia Civil, interviene y lo detienen.
Daba la casualidad que estaba Canal Sur televisión para firmar un documental, y la noticia sale a los medios de comunicación de todas España. Mientras tanto, en el pueblo hay un ambiente xenófobo. Después de la misa de la difunta, la gente alborotada y los oportunistas queman varios coches, hacen una manifestación, se encierran en el Ayuntamiento, crean una plataforma de ayuda a la familia. Uno vecinos acusan al vecino marroquí, que por ser musulmán le acusan de herejía y apalean en la calle. El ex policía es detenido, y el novio desaparece del pueblo. Todo parecía estar claro, uno de los tres era el violador y asesino de “La Picona”
La cuestión es que la función de La Pasión tiene que celebrarse el Viernes Santos, faltaban unos días, hay que buscar a otra chica que represente al Virgen, nadie se quería presenta porque se había corrido el bulo de que el móvil principal de este asesinato y violación era la de un maníaco psicópata que estaba en contra de la Virgen María, fuera quien fuera iría a por ella.
Daba la casualidad de que cabo de la Guardia Civil, era una mujer, recién salida de la Academia de cabos, y para no exponer a otra joven vecina, el coronel don Antonio ordenó que el cabo de la Guardia Civil representara de Virgen María. Y así se hizo.
La Pasión tiene 14 actos, en el primero, de portal de Belén no sucedió nada, ni en el segundo ni en ele tercero, pero en el cuarto acto, la Circuncisión de Señor, y cuando le tocaba al Sumo Sacerdote prepara los instrumentos sagrados cortantes, simuló un desvanecimiento, y al caer al suelo, se le acercó la Virgen María, que era el cabo de la Guardia Civil, y recibió un apuñadad en la pierna, el cabo le hizo una llave y le retorció el brazo, San José y los hermanos de éste, lo controlaron.
El quitarle el gorro y la barba al Suma Sacerdote, se descubrió que era Juan Acostadez, el sacristán del pueblo, quien confesó ser el violador y asesino de “La Picona”.

Autor
Ramón Fernández Palmeral.
Alicante, 1 de abril 2008

"De cuando fui mortal". Relato corto

DE CUANDO FUI MORTAL



1
La primera vez que hice el amor, cuerpo a cuerpo, fue con Beatriz Ayala, una dama de Toledo, no muy agraciada. Aquella vez me sentí humano, terrenalmente mortal, noté un calor nuevo y volcánico, y los latidos de mi corazón de piedra empezaron a aporrear la lápida de mi pecho toda de alabastro, toda insensible, y, sentí por un breve momento un desconocido cosquilleo en las ingles, un placer único y nuevo, un extraño batir de alas y coronas. Ahora estoy aquí castigado, pasando frío en el pórtico de la catedral de Toledo, añorando de cuando fui un hombre mortal.
Aunque lo ángeles no tenemos sexo. No obstante, siempre presentí, sin saberlo, que pertenecía al sexo masculino, lo noté sencillamente en mi aspecto físico, en mi falta de pechos, la corpulencia de mis hombros y la extensión mis alas, mas la estrechez de mi cintura. Esa mítica leyenda de que los ángeles no tenemos sexo es un tomadura de pelo eclesiástica. Esto del tamaño del pene es un gran tabú y un gran problema. Mi padre-escultor se olvidó de ponerme un miembro viril, y en su lugar puso una bellota pequeña con sus hojas de encina; sin duda mi padre no era el Dios creador, porque el Padre jamás se hubiera olvidado de un detalle tan vital y reproductor de la especie, sino que mi padre-escultor debió ser un santo medieval y pudoroso.
Pasada aquella corta ya lejana sensación carnal e inexplicable, deseé con todo el poder de mis alas, ser un mortal para siempre, con todas sus flaquezas, vidrio frágiles inseguros, complejos e inseguridades, mortal a tope como cualquier hombre que siente las humillaciones y el desprecio de los demás. Recuerdo haber sentido en el sustrato de la columna vertebral, lo mismo que sienten los humanos cuando sueltan ese instinto básico y casi salvaje del enamoramiento, casi suicida, casi brutal, casi animal a la hora del cortejo previo al acto nupcial.


2
Mi historia empezó cuando un día mi cuerpo de alabastro se convirtió en carne, en huesos y tomó prestada un alma. Mi vida terrenal comenzó en Toledo, una mañana de septiembre de 1600, cuando a través de las coloreadas vidrieras que difuminan los colores y los une en cuerpo de aire, me llegó a los ojos un rayo de luz multicolor, la luz de todas las luces juntas, esa luz procedía del rostro del cristal de una representación del Todopoderoso, un pantocrátor, un rayo de luz divina y directa, única y seleccionada, ese haz de luz de luces, se posó sobre me mis ojos duros de alabastro, y al calor de la vida mi ojos empezaron moverse y a ver el terrenal mundo. Desde el pedestal salté al suelo y me resentí del salto en cuanto puse los pies en las fría losas de la catedral, y mis huesos entumecidos de los siglos no aceptaron la nueva forma de caminar bípeda, cuando lo único que sabía hacer era volar. Me erguí con el esfuerzo de los primates. Era un hombres y me sentía extremadamente feliz de serlo, una satisfacción indescriptible, un ser nuevo nacido del alabastro que no tiene memoria ni pasado ¡Soy un hombre! Grité de alegría, era lo más grande que me había pasado jamás. Ser hombre es uno de los regalos más grandes que un ser puede alcanzar.
La primera mujer con la que me topé en la catedral tenía el rostro cubierto por un velo y exclamó una frase que no comprendí: al fin lo conseguí. Nada más erguirme me extendió su mano. Demostró ser muy piadosa conmigo, una santa guapísima, en el sentido amplio de la palabra, cubrió mi desnudez con una capa, me sacó de la oscura catedral y me condujo por empinadas callejuelas estrechas y empedradas, cuando anduvimos dos calles entramos en el portal de una casa, era un palacete, pero al verlo me dio la sensación de haber perdido el lujo y la grandeza del lugar donde yo vivía convertido en alabastro.
-Me llamo Beatriz, si necesitas algo me lo pides, ¡estas helado!, -exclamó la dama que parecía conocer mi pasado de piedra, de cuando yo fui de alabastro en la catedral. Era una mujer joven, no muy agraciada, con leve cojera. Al contemplarme desnudo preguntó sorprendida ¿a caso eres un ángel eunuco? En mi inocencia no sabía qué responder, no, soy un hombre normla, no lo ves. Ella dijo que no le importaba que lo que en realidad necesitaba era un hombre que le diera cariño, que le escuchara, que le cortejara y le hiciera compañía en la tardes triste del otoño.
No dejé de pensar en que me faltaba lo más valioso en un hombre: su miembro viril, en realidad me falta todo, no tenía nada de nada. Yo sería perfecto si he hubieran esculpido un miembro viril, aunque fuese pequeñito como el de las estatuas griegas, del tamaño de una bellota. ¿Se conformaría Beatriz con un eunuco, por mucho que ella dijese que estaba falta de cariño?
Pensé en mi creador-escultor, por qué se había olvidado de algo tan principal, muchos cuadros de las iglesias lo tienen a la vista. Me acudía una persistente idea: la de buscar a mi creador-escultor para pedirle un objeto viril entre las piernas. En el empeine del pie izquierdo tenía yo tatuado el hombre de mi creador, una firma testigo de su obra. Se llamaba A. Mena, y ese nombre debía ser suficiente para embarcarme en su búsqueda.

3
Empecé a tener una sensación de flaqueza y movimientos involuntarios en mi estómago, tenía hambre, sentí vergüenza y miedo cualidades ineludibles de que era ya un hombre, aunque fuera a medias. Le expliqué a Beatriz lo que me pasaba, ella me trajo un plato de algo color rojizo con formas redondas que flotaban, algo imposible de tragar. ¿es que no te gusta el potaje de garbanzos, te puedo hacer duelos y quebrantos? Cómo era posible que se pudieran comer los huevos, la esencia de la vida, la germinación de los cuerpos, le dije que no, que no podía tragar aquellas cosas producto de un salvajismo culinario, pedí fruta y me trajo manzanas de Eva y membrillos de la Mancha.
Cuando comí dos o tres libras de fruta, entré dentro de un limpio jubón, calcé bordeguís y me sentí incómodo. Llegó la hora de las preguntas. ¿Cómo había logrado mi resurrección?, Beatriz agachó la cabeza, dudó en la respuesta. Le obligué a responder con elogios a su inteligencia, cedió a contarme que ella había conseguido un sortilegio mágica para transformarse en humano. Jamás pensé que mi materialización carnal fue producto de un sortilegio. ¿O sea, que yo me aclare, quién puede tener tanto poder?. Me contó que fue gracias a la mediación de un alquimista judío. O sea que le debo la vida humana a un alquimista, y no al rayo de luz divino y creador de las vidrieras de la catedral. Por sin confesó que me había elegido entre los demás ángeles de alabastro simplemente porque le agradaba mi aspecto atlético, que desde niña me adoró en el ábside, que se sentía sola y desgraciada, no tenía pretendientes por su defecto de una cojera, que me eligió a mí, un ángel rubio, de ojos azules, bien parecido, de 1’90 de altura y fornidos brazos, sin embargo, inexplicablemente, ella no quería mi sexo, sino compañía para pasar las largas horas de soledad. Lo de mi sexo le importaba un comino, pero no a mí, yo quería comportarme como un verdadero esposo y no un eunuco de harén.

4
Tomé la decidida determinación de dotarme de un miembro viril, le pedí a Beatriz me ayudara a buscar al maestro escultor A. Mena, hicimos todo tipo de gestiones en los talleres de Toledo, las respuestas fueron diversas, primero que no le conocían, luego un estudioso del arte afirmó que el escultor Antonio de Mena falleció en 1520, es decir, más o meno, después de que me creara con su cinceles de acero toledano.
Ahora solo me quedaba buscar al alquimista judío que, incomprensiblemente, me dio la vida, Beatriz, se negó a revelar su nombre, era un secreto. Yo sentí la fuerza de la razón. Como alternativa tenía que buscarle como fuera para que me pusiera dar un miembro viril con otro de sus sortilegios. Lo busqué por todo Toledo, al fin le encontré una tarde cerca de la casa de El Greco, fuera de las murallas de la ciudad, vivía en una la buhardilla llena de cristales y tubos, le pedí un miembro viril, a cambio me pidió veinte ducados, yo no tengo dineros, soy un ángel recién salido de la catedral y usted lo sabe, mi ira se volcó sobre su negativa y discutimos, le empujé apenas sin hacer fuerza, la inercia hizo recular y se dio en la cabeza contra un armario, cayó herido al suelo, inmediatamente un fuego pendió la buhardilla, no me dio tiempo a salvarle, las llamas me señalaron la puerta de la huida.
Al salir de la buhardilla incendiada yo me había convertido en un asesino. Todas las nobles y pías piedras de Toledo, se convirtieron en leones, arpías, monos o grifos, incluso las de la casa natal de El Greco, se tiraron a las calle a perseguirme. Miss alas, que nunca tuvieron nostalgia del altos vuelos, no me elevaban los suficiente, las aves que picoteaban las plumas, me estaban desplumando a picotazos, como pude logré dar grandes y torpes saltos de huida..., y las águilas de los escudos de piedra empezaron a tomar vida y a perseguirme. Los yelmos heráldicos labrados en los dinteles de las casas me incriminaban: eres un asesino, no escaparás. Las gordas y mancas columnas de mármol se contoneaban pretendiendo cerrarme el caso.


5
....salté por los tejados de los palacios de Toledo, salvado de los carruajes, acémilas y caballerías. La justicia me perseguía. Por fin llegué al tejado de la casa de Beatriz, me oculté dentro de un gran arcón con tachuela de hiero, hasta las campanadas de maitines. Al salir del arcón noté entre las piernas una bellota, la tristeza de mi acción criminal quedó aminorada por la alegría de aquella pequeña fruta en la ingle. Con mucho contento busqué a Beatriz, callé sobre la desgracia del alquimista, besé a la santa mujer, temí que ella me tocada el ridículo miembro, no obstante mi alegría era tan mayúscula que la vergüenza fue disimulada, cuando le llevé su mano blanca a la ingle, aquella bellota era ya un plátano, había crecido y mi contento desmesurado, por fin era un hombre completo, aquella tarde hicimos el amor con gran gozo.
Por la noche aquello que era una bellota se había convertido en una especie de pepino, estábamos, ella y yo muy contentos por la dotación, pero al día siguiente, el miembro viril no había vuelto a su estado de sopor, sino que era más largo, tan largo como preocupante, ni el agua fría, ni otras soluciones reducían el tamaño. Dos días después no tenía reposo sino un miembro algo parecido al de un de burro o salchichón de Salamanca, imposible de ocultar bajo el sayo. Era preocupante aquella metamorfosis, Beatriz ya no estaba feliz, se quejaba de dolor, no sabía comparar si aquel estado de mi miembro era normal, jamás había visto el de otro hombre. Al tercer día se había vuelto irreconocible, empezaron a salirle escamas como a las serpientes. Por la noche mi pene se enrolló a mi cuello e intentó estrangularme, me asfixiaba el cuello con sus cuerpo de culebra, en un pulso terrible, luche por la propia vida, sin duba había sido objeto de alguna maldición.
Mi largo, musculoso y temible pene de cobra parecía tener vida propia, debía que buscar una pronta solución. Por un momento me arrepentí de ser hombre, menudo castigo debían tener todos los demás humanos. Pedí al Todopoderoso que perdonara todo mis pecados y me convirtiera de nuevo en un ángel de piedra en un rincón de la catedral de Toledo. Pero no me oyó, ¿cómo me iba a perdonar después de todos mis pecados mortales de necesidad? Sin embargo, en pesadillas inacabables, llegué a preguntarme y a dudar si en realidad fue el Todopoderoso o el mismo Satanás quien me dio vida terrenal.
Tenía miedo a quedarme dormido. No fuera a ser que el largo rabo del demonio volviera a tomar vida propia y me estrangulara. Lo até con un lazo de seda a la pierna. Beatriz no lo había visto en su última deformación, pero mis deseos de una curación y su insistencia, dejé que lo viera junto a un galeno, me subí el sayo, lo desaté del lazo, y cuando ellos lo vieron, sus caras quedaron horroriza, ¡socorro!, gritaron al unísono y salió de la alcoba despavoridos, cuando yo miré abajo, el miembro viril y criminal se me revolvió, tenía una cabeza como una manzana con la forma de un demonio con la boca abierta, era un demonio rojo... se lanzó de nuevo hacia mi cuello, caí al suelo, forcejeé con él, me vencía, las alas no me servían para nada, me asfixiaba, deambulé hasta topar mi mano con una daga, era yo o él, así que sin poder aguantar más lo corté de un tajo por la raíz, desde mi pubis. La sangre salpicaba las paredes, aquella cosa rugía, me soltó, de repente fue convirtiéndose en un pájaro nocturno, elevarse hasta salir por el techo rompiendo al artesonado de madera, cuando estaba a cierta altura explosionó como una lombarda.
Revolcándome en la alfombra de un dolor insoportable, llegué a la ventana con intención de saltar por ella, no podía aguantar por más tiempo aquel dolor. Al llegar a la ventana, mis ojos se cegaron de un rayo de luz negra, intensamente oscura: la ceguera.
Ahora, en el 2007, sigo siendo un pequeño ángel de alabastro con los ojos vendados, castrado y helado de frío en el pórtico de la catedral de Toledo, sin duda castigado de cuando fui mortal.



Posdata.-

Luego a escocerme como huevos hervidos, era señal evidente de vida puesto que la vida es dolor, más tarde llegó la luz a los ojos y empecé a ver la penumbra de la gran casa de altísimos techos, vivía en una casa riquísima atiborrado de tallas, cuadros, columnas, oro, plata, mármoles de todo los colores con olor rancio y penetrante a algo que llamaban resina de incienso. Luego el rayo fue bajando por mi pecho y empecé a respirar, a notar calor, seguidamente pasó por mi vientre y me entró un hambre terrenal, continuó por las piernas y se saltó la parte de mi sexo. El silencio de la gran casa era sobrenatural, un coro de frailes cantaba una monótona oración ininteligible, el humo de las velas me empachaba y me ennegrecía, aquí arriba, colgado, era imposible respirar, su eminencia el arzobispo, u ordenanza de Dios, debía hacer algo para que prohibiera encender velas dentro de los templos. Cuando me vi que no hacía nada allí colgado en el ábside central y el peso de mi cuerpo hacía ceder la resistencia de mis brazos, salté al suelo,
Aquellas palabras me produjeron un asombro casi irrisorio, puesto que lo normal es que la gente se asustase, al verme allí, en el suelo, de pie, con alas y semidesnudo, con el cuerpo ennegrecido del humo de las velas, sentí el ridículo.
Ella me cubrió con un manto ceremonial y salimos del gran templo por una de la puerta de una sacristía. Ella me indicaba el camino a seguir cogido de la mano. Al salir a la calle noté en mis pies descalzos el frío del suelo, la luz potente del día empezó a molestarme y me embocé la cara con el manto, las calles olían excrementos secos de caballos, en mi boca notaba la disolución del aire, pero sobre todo
Empezaban sobre mi cuerpo las incomodidades del frío, los olores, los ruidos de la calla y de los niños jugando al aro, al escondite y a incordiar.


Auto: Ramón Fernández Palmeral

"La Soledad" en Frigiliana, fotos de Robert Holder

Robert Holder: "La Soledad". Semana Santa.

Fotografias de Frigiliana de los años 1966-67, gracias a la colaboración de Robert Holder, vecino de Frigiliana, que inmortalizó con su cámara muchas calles, personas y escenas de aquellos años y que ahora comparte estas imágenes y sus recuerdos.

"Hay muchísimas cosas que han cambiado en el pueblo, pero la procesión de La Soledad – pasada la media noche del Viernes Santo – sigue casi igual que hace 40 años. Los vestidos habrán cambiado con el tiempo, pero la dedicación de las mujeres sigue siendo la misma. Mientras que las procesiones en las capitales como Sevilla o Málaga recuerdan a muchos visitantes más bien a un desfile de carnaval que a un acto religioso, aquí – en el pueblo – se nota que sus habitantes viven sus tradiciones, que no es un espectáculo turístico (lo que no quiere decir que los túristas no acudan a vivirlo). la procesión es solamente para mujeres, todas vestidas de luto.

Una cosa si ha cambiado: el letrero de la calle. La que era dedicada al famoso doctor Fleming se cambió por un nombre más local: Hernando El Darra. Y al bacteriólogo escocés, descubridor de la penicilina hace 80 años, lo metieron en un callejón de la parte nueva..."

Reseña histórica de la villa de Frigiliana. ("La Frigiliana Mágica" nombre anterior).

(Escudo municipal de Frigiliana)


Libro impreso a todo color de 104 páginas de venta en AMAZON, por 11,27 €



Ramón Fernández Palmeral




Os adelanto: BIBLIOGRAFIA CONSULTADA SOBRE FRIGILIANA


-AA.VV., RELACIONES EXTERIORES DEL REINO DE GRANADA, IV Coloquio
de historia medieval andaluza. Instituto de Estudios Almerienses. Coordina
Cristina Segura Graiño, Almería 1988-
-AGUADO SÁNCHEZ, Francisco, Historia de la Guardia Civil, tomo 6, “La
agrupación de “Roberto”, pág. 328- 340, CUPSA EDITORIAL, Madrid, 1985
-ARREBOLA, Alfredo, Malagueños en la Literatura, Editorial Aljaima, Málaga, 1997
-ARRIBAS, A., WILKINS,J, “La necrópolis fenicia del Cortijo de las Sombras”,
Granada 1971
-ÁVAREZ NAVAS, Ana, Sentimientos, Imprenta Santa Rita Monachi (GR), 2003
-AZUAGA RICO, JOSÉ Mª, La guerrilla Antifranquista de Nerja, Izquierda Unida de
Nerja, 1996
-AYUNTAMIENTO DE NERJA, “Guía del Patromino Histórico de Nerja”, 2005
-BAIRD, David, Los maquis. Entre dos frentes. Almuzar 2008.
-BUENO, Miguel, Paisaje y Educación II, Imprenta Santa Rita, GR, 1991
-BUENO GARCIA, Alejandro, Reseña Histórica de la Villa de Nerja, Edición facsímil.
Ayuntamiento de Nerja. Libros de Carabeo nº 1, Nerja 1987
-BUNES, Miguel Ángel de, Los moriscos en el pensamiento histórico, Cátedra, Madrid,
1983
-CANOVAS MUÑOZ, Mª CARMEN, Frigiliana en sus apodos, Editorial …2011
-Nerja, Frigiliana en color, Editorial Everest, 1976
-FERNÁNDEZ, JOSE RAMÓN, Historia de la Acebuchal, Edición la Red
-FERNANDEZ PALMERAL, Ramón, El cazador iris, inédita
-FERNÁNDEZ PALMERAl, El rey de los moriscos, Amazon.es
-FERNÁNDEZ RAMOS, José, Perspectiva Comarcal. La Axarquía-2-, Editorial
Imprenta Santa Rita, Monachil (GR), 1990
-GOMEZ TABERNERO, JOSE MANUEL, “Las poblaciones prehistóricas de la
Península Ibérica”, Las Raíces de España. Instituto Español de Antropología
Aplicada, Madrid, 1967
-Guía práctica de la Axarquía, Patronato Provincial de Turismo de la Costa del Sol
(Las cinco rutas) , (Ilustraciones en color), sin año de edición
-Guía de Frigiliana. Primer Premio nacional de Embellecimiento. Graficas San
Pancracio, Málaga, 1997
-HURTADO DE MONDOZA, Diego, Guerra de Granada, Biblioteca de la Historia de
España, editorial Sarpe, 1986
-JIMÉNEZ MUÑOZ, Canillas de Aceituno, Artes Gráfica APRISA, S.L. Málaga
1994
-JUSTICIA SEGOVIA, Agustín, La Axarquía malagueña, Málaga, 1998
-LOVELOCK, JIM y CAVANAGH,LORA INE, “There no Flie…only Toreigner?,
Cómpeta, 2006
-MARMOL CARVAJAL………
-MAURA MIJARES, Rafael, Nerja, guía del Patrimonio Turístco, Ayuntamiento de
Nerja 2005
-NAVAS ACOSTA, ANTONIO, Vida y diáspora morisca en la Axarquía Veleña,
Málaga, 1995
-NOTICIAS DE FRIGILIANA. COM
-ORTEGA, JOSE ANTONIO, Guía de Frigiliana, (Fotografías de varios autores)
Ayuntamiento de Frigiliana, 1997
-PELLICER CATALÁN, Manuel, “Las civilizaciones neolíticas hispánicas”, Las raíces
de España. Instituto Español de Antropología Aplicada, Madrid, 1967
-ROJO PLATERO, Pablo, "Frigiliana Árabe y Morisca. La cabalgada de Friligiaiana,
Málaga 2012
-RUIZ GARCIA, Purificación, La taha de Frigiliana: Nerja, Torrox, Maro y
Frigiliana. Después de la conquista, Málaga, 1994
-SEGOVIA LOBILLO, Antonio, Poetas y Escritores de la Axarquía (su cultura, su
pueblo, sus gentes), Ediciones Aurora del Sur, Málaga 1991
-SANCHEZ, Antonio, Momentos de nuestra historia (X): La guerra de la independencia
en Frigiliana. Las guerrillas (I), Noticias Frigilian, periódico digital, viernes,
02 de septiembre de 2011
-PASCUAL NAVAS, José Adolfo, Nerja en su marco (español e ingles) Gráficas San
Pancracio S.A., Málaga, Sin año de edición
-……………………………”El Acebucal”, con la colaboración de Aurelio el Obispo,
Diario Sur de Málaga, 26 de junio 1997
-URIBE, Antonio, Los pleitos entre la Villa de Alhaurín y el Conde de Frigiliana en el
Siglo XVII, Servicio de Publicaciones de la Diputación Provincial de Málaga,
2006
-WULFF ALONSO, Fernando; GONZALO CRUZ, Andreoti, Historia Antigua de
Málaga y su provincia. Editorial Arguval, Málaga 1994

En Frigiliana tienen su residencia 1375 extranjeros:
David Baird
Robbie Power
El pintor Klaus Hinkel
Sorensen

En los años 50 el control de alimentos estaba tan controlado que incluso mi madre, esposa de un guardia civil, tuvo que sacar un salvoconducto de alimentos en el cuartel de la Guardia Civil de Frigilian de un cerete de higos y una arroba de pasas, y merienda para tres días para poderlo llevar a Nerja camino a Ciudad Real. Lo firmó el Teniente de Distrito Juan Rodríguez Rojas.

Historia de la Acebuchal, por José Ramón Fernández

Ir a la página HISTORIA DE LA ACEBUCHAL

Fotografía en La Acebuchal, años 1953,54, cuando la gente pudo volver a sus casas tras el deshacio forzodos de la Guardia Civil y su lucha contra el maquis en 1948.
En la fotos vemos al cura don Domingo Campillo, a mis tíos Antonio y Dolores Fernández, y primos: Primitva, Dolocritas y Alberto, a Paco Sánchez el Obispo, un día de la Misa de San Juan que se hacía en la ermita. Hoy día se ha contruido otra ermita, más grande junto a la calera. En la pequeña haya un cuadro mío de San Onofre.

Leer HISTORIA A LA ACEBUCHAL, por mi padre José Ramón


Ramón Fernández en la antigua y primitiva ermita de La Acebuchal, el 4 de noviembre de 1995



Leer a :
Mari Carmen Casanova ha relatado muy bien a la gente de La Acebuchal, en su libro "Frigiliana en sus apodos". 2011

"La Historia Mágica de Frigiliana", en elaboración

Otra noticia:
En la Casa del Apero de Frigiliana, se presentó el 23 de julio de 2011, el libro "Frigiliana en sus Apodos. Su historia y su habla", escrito por la catedrática en lengua y literatura Maria del Carmen Casanova Muñoz. Editado por Almuzara en colaboración el el Ayuntamiento de Frigiliana.
Además, el libro incluye en su título la frase , ya que el texto no se limita a hacer un mero repaso por los apodos más conocidos de Frigiliana, sino que la búsqueda literaria y lingüística de su autora, la ha llevado a conocer decenas de pequeñas historias intrínsicamente frigilianenses.
Un año y medio de investigación para que esta obra haya visto la luz, y que sin duda será del agrado de todos los vecinos de Frigiliana, se vean reflejados o no en forma de algún apodo. Según relataba la autora han sido decenas los vecinos que han colaborado con ella, y entre apodo y apodo los lectores podrán conocer el origen de, por ejemplo, algunas de las letras de los mayos, de los cantos de la procesión de la Soledad, o anécdotas de nuestra historia o fiestas, por poner tan solo un ejemplo.

Encierro de toros 12 de junio 2011 en Frigiliana. Por Junio San Antonio fiestas del Patrón:


Romería de San Antonio en Frigiliana, ribera del río Higuerón.Santo Patrono San Antonio de Padua, cuya festividad se celebra el 13 de Junio.:


Ver la página web oficial de Frigiliana



Sellos de correos personalizados de Frigiliana de la colección Palmeral.
Edición de 25 sellos únicos y exclusivos.

LA FRIGILIANA MÁGIA EN ELABORACIÓN 

EL REY DE LOS MORISCOS, NOVELA  DE RAMON FERNANDEZ PALMERAL

El valor de las réplicas

(Ramón Palmeral ante la réplica del David de Miguel Ángel en la Plaza de la Señoría de Florencia (Italia)22 de junio 2012.
Esta es la demostración inequívoca de que más vale un mal original que una réplica aunque sea un trabajo chino como este David, copia del originalde Miguel Ángel que se encuentra en el Museo de la Academia de Florencia. Nadie sabe el nombre del picapedrero de esta réplica. Todos los visitante queremos ver el original de Miguel Ánel, no la copia, que sin embargo es identica al original. Es como si pintan una réplica de las Meninas de Velázquez, no la queremos, queremos vert el original en el Museo del Prado aunque hagamos 2 horas de cola. De aquí nace el fetichismo que tenemos por los maestros, por los autores, y no queremos engaños, ni que nos den gato por liebre.
Esta es la demostración inequívoca que el arte las réplicas no valen, y lo mismo en la literaura, que tambien es una forma de arte, no valen las copias sino el orioginal, por consiguiente todos nuestros esfuerzos han de ir encaminados a hacer obras originales, aunque se cuento corto como el de Caperucita Roja o Blancanieves.
Original, siempre original...
Todo escritor tiene la obligación de viajar para adquirir vivencias.
En las réplicas desaparece el valor del arte y se convierte en simple valor material; o sea, al peso de la obra.

Un relato con polémica: "La mosca parlante"

Por Ramón Fernández Palmeral

Este relato experimental pertenece a lo que se podríamos llamar relato emotivo y provocadores, que es aquel que trata de irritar al lector por medio de errores garrafales y evidentes alegorías un tanto incordiantes para los nacionalistas. Irritó a algunos catalanes. Porque si no lo sabéis, los catalnas y vasco son intocables en España

Contiene ciertas particularidades innovadoras y riesgos que, lamentablemente, no han sido valorados o comprendidos por ciertos críticos o lingüistas de MUNDO CULTURAL HISPANO. Me considero un escritor o artista provocador, y por ello este relato lo es, se escribió adrede con fatas de ortografía para irritar y despertar la conciencia del lector, y ha provocado una avalancha de críticas, despropósitos e insultos hacia mi persona, la osadía siempre es rechazada.

LA MOSCA PARLANTE fue como una trampa, una red tendida a los que se llaman críticos y ortodoxos del idioma. Es un relato que tiene faltas de ortografía a propósito como ese "pegagoso" del principio y liberado de comillas para no alertar, para enlazar con agosto por su similitud fónica (pegagoso y agosto), por ello escribí pegagoso y no pegajoso.

Una mosca no tiene ocho patas, pero mi mosca sí las tiene porque yo quiero, se parece a un pulpo, es una mosca como el autor quiere que sea, grande y coja, casi salida del bestiario de Julio Cortázar.
Mis manos tienen 17 dedos, porque representa a las 17 Autonomías, porque el narrador del relato representa a España, es España y no es Ramón Fernández Palmeral, esto parece que no lo ha visto nadie. Un relato en primera persona no ha de corresponder necesariamente con el autor.
Cuando escribo maqueto por charnego, estoy evocando también al País Vasco, como otra mosca desagradecida. Matar dos pájaros de un tiro.
Este relato trata de ser un juego de creación literaria, arriesgado y asumo toda la responsabilidad y pido disculpas a quienenes han sido heridos en su sensibilidad. Lo cual egoístamente es un favor para mi relato.


LA MOSCA PARLANTRE
"Dedicado a las moscas del Mayarín".

UNA MAÑANA DE PEGAGOSO agostoso cuando me disponía a veverme un baso de agua, ¡carajo qué asco!, cayó una mosca dentro del vaso, e inmediatamente oí una voz que pedía auxilio: «Por fabor, por fabor, sacadme de aquí que me agojo». Yo me quedé tan sorprendido por aquella clara y diminuta voz que puse cara de reloj despertador, miré incrédulo a mi alrededor buscando la procedencia de la débil y chillonasa voz. Aquella voz venía del interior del vaso y continuaba gritándome: «Por fabor, sácame de aquí..., sí, te ablo a ti, maqueto -se dirigía a mí- sácame de aquí de una vez, no ves que me estoy ahogando, coño». Tomé mi lupa y la acerqué al interior del vaso,y dentro del agua vi a una mosca chapoteando que era quien me hablaba con tanto despotismo ilustrado. “Pero cómo es posible que una mosca hable”, exclamé son incredulidad.

La mosca haleteaba dentro del agua y con sus ojos de red me miraba como un gatillo chico desvalido en un callejón solitario, y le pregunté: “¿Eres tú quien me pide auxilio?”. Y la mosca cabreada, chorreando, sin poder aguantar ni un segundo más mientras se hundía como barco herido, seguía gritando: “Sácame de una puñetera vez y después te lo explicaré todo, te lo juro por San Jordi”. Haciéndole caso y bajo el más severo y grande asombro, la saqué del agua con ayuda de una cucharilla de café de plata y la puse con cuidado y cariño sobre la encimera limpia de mi cocina, cerca o mejor diría bajo un rayo de sol mañanero que le calentara y secara. “Bueno ya estás a salvo, explícame ahora, mosca, cómo es que hablas y encima catalán”. Y ella, empezó a alisarse las alas y las ocho patas y a desprenderse de la humedad: “Mi nombre es Hida y hablo solamente cuando estoy en peligro de muerte, soy la única mosca que hablar catalán como consecuencia de haber estado tantos años entre humanos del Barça”.

La mosca se disponía a salir volando cuando le di un zarpazo y la atrapé de nuevo, la cogiiiiiiis en el ueco de mi mano buena para que no se fuera a marchar sin darme las gracias, y además me diera explicaciones satisfactorias ante su actitud de libertar condicional: “Mira, Hida, yo esto no me lo puedo creer, ni me lo quiero creer, creerán que estoy loco si alguien me ve hablando contigo, con una mosca y encima catalana, sólo contarlo se reirían de mí todos mis amigos europeos, además yo como ser humano tengo la obligación de matarte; sin embargo, ahora que sé que hablas catalán me das lástima y te voy a salvar por tu endemismo”.

Abrí mi mano con 17 dedos, pensé que una mosca más o menos en el aire europeo no iba a causar muchos perjuicios a la humanidad, y la escuché, y ella me suplicó con educación: “¿Cómo vas a matar a la única mosca que habla catalán en el mundo, serías la persona más nazi y salvaje del planeta”. Yo le contesté con sarcaso, “no sabes tú muy bien de lo que somos capaces de hacer los españoles”.

La mosca no confiaba en mí, se hizo un poquito la coja, la débil para que yo le tuviera lástima, se lamió sus alas y en cuanto pudo escapar la muy ingrata salió volando en zigzag independentista. La estuve buscando toda la mañana y muchas mañanas más sin dar con ella. Por ello, ahora cada vez que veo una mosca le pregunto “¿Eres tú Hida, la mosca que habla catalán? Pero como ninguna me contesta, desde entonces no soy capaz de matar una mosca, no, no, de verdad, no me atrevo a matar a ninguna mosca o abeja ni las mataré de aquí en adelante, no vaya a ser que sea Hida, mi querida mosca, mi extraña y maravillosa mosca que “parla catalá”.

Nota.- Los diálogos de la mosca han sido traducidos al castellano por un servidor que estudió catalán a la fuerza.

Consejos muy útiles para escribir y que nos entiendan.

Por Ramón Fernández Palmeral

Recordando algunas lecturas sobre La Semántica que no es otra cosa es el estudio del sentido de las palabras, de cuyos tema hay una extensa bibliografía de la cual no me voy a ocupar aquí, sino de extraer algunas notas o razonamientos prácticos para escribir mejor y que nuestro lector entienda y comprenda lo que nosotros escribimos porque la escritura no es otra cosa sino un código de signos convencionales, palabras como emblemas, símbolos o estímulos de un acuerdo entre los hablantes de un idioma, que comprendemos a través de la conductividad y de la observación del mismo mundo que percibimos.

Para ello hay que tener muy en cuenta unos principios fundamentales y saber que:

LENGUAJE. Sistema de signos que nos sirven para comunicar nuestras ideas y sentimientos, evocando (traer a la memoria) en la mente de otra persona las imágenes conceptuales y complejas que se forman en nuestra propia mente. Por ello nos ha de quedar evidentemente y claro que las palabras NO transmiten las cosas, sino la imagen de la cosas, es decir, que la palabra evoca el sentido de la cosa, y el sentido de la cosa evoca las palabras, por ello el lenguaje es recíproco y bipolar, una doble articulación de las asociaciones de las ideas.

No sabemos muy bien cual es el proceso psíquico que logra esta maravilla de la comunicación entre las personas, pero la poseemos como seres inteligentes que somos.
Partiendo de estos principios lógicos y que hemos de comprender su mecánica, continuaremos con otros puntos.

DOBLE FUNCION DEL LENGUAJE: Si hemos visto que el lenguaje tanto hablado como escrito, sirve para comunicar conceptos y evocar en la mente del interlocutor las imágenes que se forman en la nuestra, es lógico articular esta maravilla de mecanismo psicológico a nuestros intereses de escritor, que comunicaremos mensajes don doble intención, o sea, la de conseguir que el lector reaccione según nuestros deseos, obtener respuestas a lo que preguntamos, o inducimos o damos a entender, pero para ello hemos de darle información, ser sus confidentes, sus chivatos.

Porque según el modo en que dominemos el arte de escribir conseguiremos preocupar, indagar, incordiar, hacer llorar o reír a nuestro antojo. Este dominio empieza por tratar de hablar con claridad, exponer nuestras argumentos con precisión ayudará luego a escribir también con claridad. Si nosotros decimos que temenos un coche y ya está, el lector no sabe cómo es ese coche. Nos falta decir la marca y el modelo, también el color, o cómo es la tapicería interior, así y todo no puede ver el coche pero posee una gran aproximación.

Para conseguir estos efectos hay que conocer muy bien la regla de los signos para comunicar: pasión, fervor, colorido, atmósfera, ambiente, urgencia, angustia... Porque la palabra no es la cosas sino lo que indirectamente evoca o el rector recordará al decir de nosotros. Comunicamos conceptos que es le caso de la poesía, y luego el lector descibra en su mente los concpetos recibidos, o las palabras asociadas o asociativas

VALORES EXPRESIVOS: Lo novatos en la escritura suelen generalizar cuando quieren comunicar. Suelen decir esto es maravilloso, genial, estupendo interesante, cuando en realidad esto no significa nada. Para decir que una cosas es maravillosa hemos de emplear más palabras, un día no puede ser simplemente bonito y se acabó, en cambio sí podemos decir: «El sol reverbera en los cristales, la flores abrieron su caritas, la mar se puso de un violeta violento, la gente caminaba en mangas cortas, los perros orinaban al pie de las cornisas y un olor a pinos entraba por los sentidos...» He aquí el lenguaje literario escrito, diferente al oral, más pobre y decadente cada vez.

Por ello, según los lectores que hemos elegido así les hablaremos, no es lo mismo un lenguaje para un público infantil, adolescente, técnicos en informática o un grupo de agricultores o ganaderos. Hay que tener muy en cuenta los calores socio contextúales de nuestros interlocutores porque si fallas los signos que emitimos, los resultados variarán. Porque cada palabra contiene cuatro tipos de asociaciones: sentido base, valor expresivo, sentido contextual y valor sociocultural. Por ello es necesario dominar bien el diccionario y conocer bien las acepciones de una palabra. por ejemplo la palabra: discutir, tiene varias acepciones, como examinar con cuidado o hablar para llegar a un acuerdo.

El escritor ha de ser un experto en palabras o mejor dicho un mago de las palabras con la que juega sin darnos cuenta de que es mejor jugador que nosotros. Por ello la retórica, la paciencia en el expresarse, el rectificar y el recomponer frases para buscar sentidos determinados es oficio que al que no podemos renunciar, la ayuda posterior del estudio de los términos estilísticos: metáforas, sinécdoques, metonímica, alegoría, hipérbaton..., son herramientas básicas del escritor.

LA POESÍA. Como a la poesía se le considera el arte del lenguaje que explota las virtudes de representación del mundo de los sentimientos, a través de una compleja red de mecanismos: conceptos, asociaciones, abstracción, música, ritmos y evocaciones en la mente del lector, estos ejercicios siempre son recomendables para quienes empiezan a escribir, ha sido siempre anteriores a una obra narrativa. Por ello el ejercicio de la poesía es imprecindible para empezar a escribir con cierto estilo personal.

En definitiva hemos de ser lógicos y tener claro que nuestro lector verá por donde nosotros le llevemos, somos sus lazarillos, y si somos buenos lazarillos él verá colores, luz, pasión o sentimiento si se lo explicamos bien, con acumulación de detalles, no seamos concisos en literatura, otra cosa es redactar un contrato o un informe. Está prohibido empezar un texto pidiendo excusas y diciendo que eres un afincinado, un escritor a tiempo parcial.

"Sueño Lúcido", una novela experimental

"SUEÑO LÚCIDO" es una de mis novelas experimentales donde los sueños, la realidad virtual e Internet ireractúan en la vida de un escritor atrapado por sus personales que toman cuerpo.
Por supuesto el texto no está completo, a la espera de un editor valiente y que le guste la literatura de ficción, la intriga y el mundo virtula. (Abstenerse editores virtuales o para una autopublicación).