En el hemitórax derecho

A las 17.30 del día 10 del actual, Ramon Jackson de 23 años de edad, blanco, entró en la farmacia Caffarem de la calle 33 del barrio de Brooklyn Nueva York y disparó contra el dependiente Elias Fernández, de 27 años edad, de origen puertorriqueño, causándole la muerte por disparo en el hemitórax derecho. Las puertas de la farmacia se cerraron automáticamente y Jackson quedó encerrado dentro de la farmacia como un zorro en un cepo. Cuando llegaron los coches de policía con sus sirenas al mando del oficial Daniel Bouricam, del Departamento Forest Hill Polices, Sección Atracos, Jackson puso el arma en el suelo, un revólver cromado Mangum calibre 38, aún estaba caliente, se subió los brazos a la cabeza y, sin resistirse, se entregó, se dejó esposar por el sargento David Newman, un veterano policía con treinta años de servicio.
Al salir el preso esposado con las manos atrás el público curioso que acordonaba la zona, increpó a la policía con insultos para que le soltaran. Una vez en la Comisaría Forest Hills, y tras leerle sus derechos, el oficial teniente Boirucam le interrogó “¿Por qué lo has hecho, qué te ha llevado a cometer un crimen?” Jackson, tenía las manos atrás y sentía el dolor de las esposas de plástico blanco en las muñecas. “Si me da un cigarro y se lo contaré todo”. Hubo un momento de silencio, la habitación de interrogatorios estaba acolchada de un gris plomizo y con algunas manchas de sangre en las paredes.
Cuando Jackson le dio la primera calada al cigarro respondió con descaro “Le disparé
porque cuando le pedí que me diera el dinero de la caja, me lo tiró a la cara con desprecio, y yo no le aguanto a nadie semejantes humillaciones”.
En la ficha policial de Jackson contaban múltiples delitos menores por tráfico de drogas, tirones y algunos robos. Cuando su padre se separó de su madre le metieron en un Orfanato, pertenecía a una familia desestructurada, cuando salió acabó en un Reformatorio de menores, nunca había cometido un delito de esta gravedad.

Por Ramón Fernández Palmeral

LA MANO QUE ME ENCONTRÉ

Por Ramón Fernández Palmeral

Una vez me encontré una mano. Bueno pero no sé muy bien dónde estoy, la habitación es como un laboratorio de un blanco algodón, me hallo aturdido, las luces son demasiado fuertes, noto calor. Hola... hola... dicen que me llamo....me llamo... Ra... Ramón Jackson. Me miro, me encuentro distinto, levitando. Miro mi documentación, hay un nombre y una foto que es la mía, me llamo Ramón, una silueta gastada, eso es lo que soy, una silueta en un documento. A los cinco munutos miro otra vez mis manos, me doy cuenta de que no son las mías, este cuerpo no lo conozco como propio, no sé quien soy, ni lo que hago aquí, en esta casa-laboratorio en este folio en blanco, dos niños me llaman papá o Rámon y me veo obligado a responder. No me acuerdo de nada. ¿Quién soy y qué hago en esta casa? Hay dos jóvenes de veinte años que me llaman papá, una mujer morena que me llama Rámon –acentuado en la “a”-, tengo una venda en la cabeza, y un dolor en la rodilla derecha que me impide caminar.
No recuerdo nada de mi pasado, sé hablar, escribir, pero no soy capaz de recordar nada, he olvidada cómo se hace, cómo se recuerda, no puedo sintonizar con mi pasado. Pregunto qué me ha ocurrido, la mujer que dice ser mi esposa, me asegura que me dispararon unos delincuentes para robarme, me dispararon en la cabeza con suerte no me mataron, me hirieron en la sien derecha, la bala me pasó de refilón, de suerte no me mataron, pero he estado en coma profundo cerca de dos meses en un Hospital, puedo recordar desde que desperté en una habitación rodeado de tubos, sueros, una bládula o aguja larga hipodérmica para sueros en una vena del brazo, respiración artificial y enfermeras. Me siento como si tuviera la personalidad de otra persona, como si me hubieran mudado el cerebro en otro cuerpo.
Un flash de imágenes se me vienen a la cabeza, son gentes de un submundo que veo azul, una azul muy intenso, veo a un grupo de hombres que me persiguen y no sé porqué, me buscan por todas partes, soy el único ser vivo en un planeta desconocido, me parece todo desconocido. Alguien me habla, siento que alguien me manipula, que quiere que haga cosas, que recuerde momentos de otra mente, alguien me está creando nuevos recuerdos y me resisto, ese alguien debes ser tú: Ramón un se en paro que escribe novelas para evitar tener que buscar trabajo, un creador, un escritor de novela fracasado, estoy en tus manos, me has a creado a tu capricho, lo sé. No te ofendas por lo que digo, has de seguir amueblando mi cabeza de recuerdo, darme una memoria con la que me identifique, no puedes dejarme aquí en un boceto, sin terminar, sin memoria.
Tengo imágenes de un cura que tienen una goma en la mano, me da vergajazos, no sé porque, delante de alumnos impasible, es una clase, una aula de un colegio que no sé ni donde está ni a donde pertenece, pero yo soy el crío de once o doce años, al que están pegando...
El olor de un puchero, me trae el recuerdo de una mujer mayor con pelo blanco, estoy en una cocina de un piso pequeño. Cómetelo todo, come, que te vas a quedar como..., no sé que más quiere decirme.. Me duermo y me despierto en medio de un sueño donde me he quemado con la leche.
Cuando saqué el cubo del pozo de agua dentro venía una mano, para mi asombro tenía una anillo, era un anillo de casado, por un momento dudé que fuera mi propia mano, en el anillo venía la fecha de mi casamiento: 2 de Mayo de 1990. Salí huyendo, la casa tenía un jardín, la gente casi no se daba cuenta de mi presencia, vuelvo a tener sueños. Hola, hola, soy Ramón Jackson producto de un relato de un escritor fracasado... no hay que preocuparse solo soy ficción, un personaje literario de un relato extraño, y sin acabar, un proyecto, nada más.
Me encontré una mano y no sé si era la mía hibernada o la mía de un siglo atrás.

PD.- El día 23 de Abril del año 2080, sacaron de un cilindro de hibernación la cabeza congelada de Ramón Palmeral, fallecido en 1995. Se ignora si la cabeza sigue pensando.


NOTA PARA INERNAUTAS.-
Todos mi relatos son antiguos y están registrados en la Propiedad Intelectual.

¿Cómo escribir relatos? LA BAÑERA MÁGICA

¿Cómo escribir relatos?

Si empezar bien es importante, el final lo es aún más. Hay que crear espectativas a la lectos, y luego dar una solución final inesperada con cierta lógica. Ten encuenta que escribir es como jugar al ajedrez contra otro, por eso has de ser más inteligente que él. El lector es tu rival.


ESPECTATIVAS:

Cada mañana al levantarme aparecía el mismo problema de siempre: agua en el suelo de la bañera, en el comedor y en la biblioteca. Primero recogía el agua con la fregona, después me lavaba, me afeitaba y me iba al trabajo. Por las tardes venía mi amiga Julia a casa, leíamos, veíamos la televisión o charlábamos un rato sobre nuestros proyectos futuros. Cuando descubrimos lo que pasaba, lo vimos como lo más normal, incluso me preguntaba ¿Quiénes se bañaron anoche? Y yo le contestaba: pues Dikens, Cervantes, Muñoz Molina o Kafka...

Y así pasaban los días, cada mañana la misma faena, me tocaba limpiar con la fregona el agua del suelo, un agua enjabonada y resbalosa.

Una noche que no podía dormir por culpa del estómago, pesadez, me levanté para tomar bicarbonato y al pasar por el cuarto de aseo me encontré a un grupo de escritores del romanticismo en la bañera: Espronceda, Larra, Zorrilla y el Duque de Rivas, no me dieron ni las buenas noches, ellos a lo suyo, a bañarse. Luego me dormí y desperté, a las 8, una hora más tarde de lo normal, me había quedado dormido, llegaría tarde al trabajo y no limpié al agua de la bañera, como siempre, ni del comedor, ni la que inundaba la biblioteca.


Cuando por la tarde llegué del trabajo, Julia me echó la bronca.

- Tu sabes que esto no puede seguir así, esto es una locura. Además no limpias el agua y alguien se puede dar un resbalón.

- Tienes razón, hay que ser realistas, razonemos, pidamos consejo a un psiquiatra, porque esto es de psiquiatría, ¿digo yo, o no?

La casa se llenó de especialistas en parapsicología. Nadie entendía que mi bañera se hubiera convertido en unos baños termales para escritores. Pero no encontraron solución alguna al caso y todo siguió igual.



RESOLUCIÓN INESPERADA:

Julia volvió a la carga, lo que no puede ser -me regañó- es que cada noche los libros salgan de las estanterías, se bañen tranquilamente y al salir no se sequen, y mojados vuelvan a sus sitios. Lo normal es que cuando se bañen se sequen con la toalla. No pido más, esto es muy peligroso, un día me voy resbalar y me voy romper la espalda. Chantaje emocional.



PARA AMPLIAR INFORMACION, OS DIO ESTA DIRECCIÓN: ¿Cómo escribir novelas y relatos?

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Portal de Jesús Poveda en su centenario

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Escritor, poeta y violinsita oriolano.

"El asesinato de la Virgen María". Relato corto

Cada año en Riogordo (Málaga) y durante la Semana Santa se recrea en vivo la Pasión de Cristo.

Adoración Martina “La Picona” apareció asesinada en un descampado del pueblo de Riogordo, en el corazón de la Axarquía. Tenía 19 años, era morena y con un rostro angelical, había sido seleccionada por un jurado popular para representar a la Virgen María durante El Paso, que se representa entre el Viernes al Sábado Santo.
Le conocían por “La Picona” porque era descendiente de unos carboneros de la Sierra Tejeda, y como vendían picón (carbón vegetal menudo) a domicilio para los braseros. Matías Pozico, la encontró en el vertedero y llamó a la Guardia Civil del pueblo, cuando le fue hecha la autopsia descubrieron que había sido violada y estrangulada. El atestado del Comandante de puesto de la Guardia Civil se titulaba: "Diligencias instruidas por el supuesto asesinato de la Virgen María".
Todo el pueblo se volvió loco de odio y de indignación, se corrió la voz por el pueblo y por la comarca, la gente decía “Han matado a la Virgen María”.
Los del pueblo sí sabían que se trataba de “La Picona”, pero en cuanto los titulares de la prensa provincial lo titulaban: “Han matado a la Virgen María”, confundiendo a los lectores foráneos, que so sabína si se referían a la autentica madre de Dios, o a una chica de pueblo que iba a representar por dos días a la Virgen.
En cuando el Obispo de Málaga leyó el recorte de prensa que le había hecho llegar su secretario particular, exclamó: “Es que la gente se ha vuelto loca o qué…, si la Virgen María no es una persona, sino una divinidad”.
-Que me pongan con el Jefe de la Comandancia de la Guardia Civil”
-¿Con Los Ángeles?, eminencia?
- No, con la Guardia Civil de la Tierra, de Málaga.
-Perdone, por la elipsis, eminencia pero es que la Comandancia de Málaga se llama de “Los Ángeles”.
-Antonio –dirigiéndose al Coronel-, que soy el Obispo, he leído la noticia del asesinato de la Virgen María en Riogordo, ya sabes donde se celebra la Pasión de Cristo en vivo y en directo, ¿puede decirme qué ha pasado?
Después de explicarle el coronel al Obispo lo que había pasado, se queda indignado pero más tranquilo, “menos mal que estos cristianos de la Axarquía no ha cometido un asesinato celestial”.
Empieza la investigación por parte de un equipo especializado de la Policía Judicial venido de la capital, pero quién podía ser el autor de semejante salvajada. La gente, en sigiloso secreto, empieza a dar nombres de posibles sospechosos, entre los se barajan los nombres de: un emigrante marroquí, el novio de la chica y un ex policía con antecedentes por pederasta. Estos tres sospechosos son retenidos e interrogados, pero hoy había pruebas, y cuando no hay pruebas, la Justicia no puede actuar.
Un “Picón”, hermano menor de la asesina, angustiado por el suceso, se vuelve medio loco, coge la escopeta de caza y salió a la plaza de Riogordo a matar a alguien, al primero que se encontrara. Otra vez la Guardia Civil, interviene y lo detienen.
Daba la casualidad que estaba Canal Sur televisión para firmar un documental, y la noticia sale a los medios de comunicación de todas España. Mientras tanto, en el pueblo hay un ambiente xenófobo. Después de la misa de la difunta, la gente alborotada y los oportunistas queman varios coches, hacen una manifestación, se encierran en el Ayuntamiento, crean una plataforma de ayuda a la familia. Uno vecinos acusan al vecino marroquí, que por ser musulmán le acusan de herejía y apalean en la calle. El ex policía es detenido, y el novio desaparece del pueblo. Todo parecía estar claro, uno de los tres era el violador y asesino de “La Picona”
La cuestión es que la función de La Pasión tiene que celebrarse el Viernes Santos, faltaban unos días, hay que buscar a otra chica que represente al Virgen, nadie se quería presenta porque se había corrido el bulo de que el móvil principal de este asesinato y violación era la de un maníaco psicópata que estaba en contra de la Virgen María, fuera quien fuera iría a por ella.
Daba la casualidad de que cabo de la Guardia Civil, era una mujer, recién salida de la Academia de cabos, y para no exponer a otra joven vecina, el coronel don Antonio ordenó que el cabo de la Guardia Civil representara de Virgen María. Y así se hizo.
La Pasión tiene 14 actos, en el primero, de portal de Belén no sucedió nada, ni en el segundo ni en ele tercero, pero en el cuarto acto, la Circuncisión de Señor, y cuando le tocaba al Sumo Sacerdote prepara los instrumentos sagrados cortantes, simuló un desvanecimiento, y al caer al suelo, se le acercó la Virgen María, que era el cabo de la Guardia Civil, y recibió un apuñadad en la pierna, el cabo le hizo una llave y le retorció el brazo, San José y los hermanos de éste, lo controlaron.
El quitarle el gorro y la barba al Suma Sacerdote, se descubrió que era Juan Acostadez, el sacristán del pueblo, quien confesó ser el violador y asesino de “La Picona”.

Autor
Ramón Fernández Palmeral.
Alicante, 1 de abril 2008

"De cuando fui mortal". Relato corto

DE CUANDO FUI MORTAL



1
La primera vez que hice el amor, cuerpo a cuerpo, fue con Beatriz Ayala, una dama de Toledo, no muy agraciada. Aquella vez me sentí humano, terrenalmente mortal, noté un calor nuevo y volcánico, y los latidos de mi corazón de piedra empezaron a aporrear la lápida de mi pecho toda de alabastro, toda insensible, y, sentí por un breve momento un desconocido cosquilleo en las ingles, un placer único y nuevo, un extraño batir de alas y coronas. Ahora estoy aquí castigado, pasando frío en el pórtico de la catedral de Toledo, añorando de cuando fui un hombre mortal.
Aunque lo ángeles no tenemos sexo. No obstante, siempre presentí, sin saberlo, que pertenecía al sexo masculino, lo noté sencillamente en mi aspecto físico, en mi falta de pechos, la corpulencia de mis hombros y la extensión mis alas, mas la estrechez de mi cintura. Esa mítica leyenda de que los ángeles no tenemos sexo es un tomadura de pelo eclesiástica. Esto del tamaño del pene es un gran tabú y un gran problema. Mi padre-escultor se olvidó de ponerme un miembro viril, y en su lugar puso una bellota pequeña con sus hojas de encina; sin duda mi padre no era el Dios creador, porque el Padre jamás se hubiera olvidado de un detalle tan vital y reproductor de la especie, sino que mi padre-escultor debió ser un santo medieval y pudoroso.
Pasada aquella corta ya lejana sensación carnal e inexplicable, deseé con todo el poder de mis alas, ser un mortal para siempre, con todas sus flaquezas, vidrio frágiles inseguros, complejos e inseguridades, mortal a tope como cualquier hombre que siente las humillaciones y el desprecio de los demás. Recuerdo haber sentido en el sustrato de la columna vertebral, lo mismo que sienten los humanos cuando sueltan ese instinto básico y casi salvaje del enamoramiento, casi suicida, casi brutal, casi animal a la hora del cortejo previo al acto nupcial.


2
Mi historia empezó cuando un día mi cuerpo de alabastro se convirtió en carne, en huesos y tomó prestada un alma. Mi vida terrenal comenzó en Toledo, una mañana de septiembre de 1600, cuando a través de las coloreadas vidrieras que difuminan los colores y los une en cuerpo de aire, me llegó a los ojos un rayo de luz multicolor, la luz de todas las luces juntas, esa luz procedía del rostro del cristal de una representación del Todopoderoso, un pantocrátor, un rayo de luz divina y directa, única y seleccionada, ese haz de luz de luces, se posó sobre me mis ojos duros de alabastro, y al calor de la vida mi ojos empezaron moverse y a ver el terrenal mundo. Desde el pedestal salté al suelo y me resentí del salto en cuanto puse los pies en las fría losas de la catedral, y mis huesos entumecidos de los siglos no aceptaron la nueva forma de caminar bípeda, cuando lo único que sabía hacer era volar. Me erguí con el esfuerzo de los primates. Era un hombres y me sentía extremadamente feliz de serlo, una satisfacción indescriptible, un ser nuevo nacido del alabastro que no tiene memoria ni pasado ¡Soy un hombre! Grité de alegría, era lo más grande que me había pasado jamás. Ser hombre es uno de los regalos más grandes que un ser puede alcanzar.
La primera mujer con la que me topé en la catedral tenía el rostro cubierto por un velo y exclamó una frase que no comprendí: al fin lo conseguí. Nada más erguirme me extendió su mano. Demostró ser muy piadosa conmigo, una santa guapísima, en el sentido amplio de la palabra, cubrió mi desnudez con una capa, me sacó de la oscura catedral y me condujo por empinadas callejuelas estrechas y empedradas, cuando anduvimos dos calles entramos en el portal de una casa, era un palacete, pero al verlo me dio la sensación de haber perdido el lujo y la grandeza del lugar donde yo vivía convertido en alabastro.
-Me llamo Beatriz, si necesitas algo me lo pides, ¡estas helado!, -exclamó la dama que parecía conocer mi pasado de piedra, de cuando yo fui de alabastro en la catedral. Era una mujer joven, no muy agraciada, con leve cojera. Al contemplarme desnudo preguntó sorprendida ¿a caso eres un ángel eunuco? En mi inocencia no sabía qué responder, no, soy un hombre normla, no lo ves. Ella dijo que no le importaba que lo que en realidad necesitaba era un hombre que le diera cariño, que le escuchara, que le cortejara y le hiciera compañía en la tardes triste del otoño.
No dejé de pensar en que me faltaba lo más valioso en un hombre: su miembro viril, en realidad me falta todo, no tenía nada de nada. Yo sería perfecto si he hubieran esculpido un miembro viril, aunque fuese pequeñito como el de las estatuas griegas, del tamaño de una bellota. ¿Se conformaría Beatriz con un eunuco, por mucho que ella dijese que estaba falta de cariño?
Pensé en mi creador-escultor, por qué se había olvidado de algo tan principal, muchos cuadros de las iglesias lo tienen a la vista. Me acudía una persistente idea: la de buscar a mi creador-escultor para pedirle un objeto viril entre las piernas. En el empeine del pie izquierdo tenía yo tatuado el hombre de mi creador, una firma testigo de su obra. Se llamaba A. Mena, y ese nombre debía ser suficiente para embarcarme en su búsqueda.

3
Empecé a tener una sensación de flaqueza y movimientos involuntarios en mi estómago, tenía hambre, sentí vergüenza y miedo cualidades ineludibles de que era ya un hombre, aunque fuera a medias. Le expliqué a Beatriz lo que me pasaba, ella me trajo un plato de algo color rojizo con formas redondas que flotaban, algo imposible de tragar. ¿es que no te gusta el potaje de garbanzos, te puedo hacer duelos y quebrantos? Cómo era posible que se pudieran comer los huevos, la esencia de la vida, la germinación de los cuerpos, le dije que no, que no podía tragar aquellas cosas producto de un salvajismo culinario, pedí fruta y me trajo manzanas de Eva y membrillos de la Mancha.
Cuando comí dos o tres libras de fruta, entré dentro de un limpio jubón, calcé bordeguís y me sentí incómodo. Llegó la hora de las preguntas. ¿Cómo había logrado mi resurrección?, Beatriz agachó la cabeza, dudó en la respuesta. Le obligué a responder con elogios a su inteligencia, cedió a contarme que ella había conseguido un sortilegio mágica para transformarse en humano. Jamás pensé que mi materialización carnal fue producto de un sortilegio. ¿O sea, que yo me aclare, quién puede tener tanto poder?. Me contó que fue gracias a la mediación de un alquimista judío. O sea que le debo la vida humana a un alquimista, y no al rayo de luz divino y creador de las vidrieras de la catedral. Por sin confesó que me había elegido entre los demás ángeles de alabastro simplemente porque le agradaba mi aspecto atlético, que desde niña me adoró en el ábside, que se sentía sola y desgraciada, no tenía pretendientes por su defecto de una cojera, que me eligió a mí, un ángel rubio, de ojos azules, bien parecido, de 1’90 de altura y fornidos brazos, sin embargo, inexplicablemente, ella no quería mi sexo, sino compañía para pasar las largas horas de soledad. Lo de mi sexo le importaba un comino, pero no a mí, yo quería comportarme como un verdadero esposo y no un eunuco de harén.

4
Tomé la decidida determinación de dotarme de un miembro viril, le pedí a Beatriz me ayudara a buscar al maestro escultor A. Mena, hicimos todo tipo de gestiones en los talleres de Toledo, las respuestas fueron diversas, primero que no le conocían, luego un estudioso del arte afirmó que el escultor Antonio de Mena falleció en 1520, es decir, más o meno, después de que me creara con su cinceles de acero toledano.
Ahora solo me quedaba buscar al alquimista judío que, incomprensiblemente, me dio la vida, Beatriz, se negó a revelar su nombre, era un secreto. Yo sentí la fuerza de la razón. Como alternativa tenía que buscarle como fuera para que me pusiera dar un miembro viril con otro de sus sortilegios. Lo busqué por todo Toledo, al fin le encontré una tarde cerca de la casa de El Greco, fuera de las murallas de la ciudad, vivía en una la buhardilla llena de cristales y tubos, le pedí un miembro viril, a cambio me pidió veinte ducados, yo no tengo dineros, soy un ángel recién salido de la catedral y usted lo sabe, mi ira se volcó sobre su negativa y discutimos, le empujé apenas sin hacer fuerza, la inercia hizo recular y se dio en la cabeza contra un armario, cayó herido al suelo, inmediatamente un fuego pendió la buhardilla, no me dio tiempo a salvarle, las llamas me señalaron la puerta de la huida.
Al salir de la buhardilla incendiada yo me había convertido en un asesino. Todas las nobles y pías piedras de Toledo, se convirtieron en leones, arpías, monos o grifos, incluso las de la casa natal de El Greco, se tiraron a las calle a perseguirme. Miss alas, que nunca tuvieron nostalgia del altos vuelos, no me elevaban los suficiente, las aves que picoteaban las plumas, me estaban desplumando a picotazos, como pude logré dar grandes y torpes saltos de huida..., y las águilas de los escudos de piedra empezaron a tomar vida y a perseguirme. Los yelmos heráldicos labrados en los dinteles de las casas me incriminaban: eres un asesino, no escaparás. Las gordas y mancas columnas de mármol se contoneaban pretendiendo cerrarme el caso.


5
....salté por los tejados de los palacios de Toledo, salvado de los carruajes, acémilas y caballerías. La justicia me perseguía. Por fin llegué al tejado de la casa de Beatriz, me oculté dentro de un gran arcón con tachuela de hiero, hasta las campanadas de maitines. Al salir del arcón noté entre las piernas una bellota, la tristeza de mi acción criminal quedó aminorada por la alegría de aquella pequeña fruta en la ingle. Con mucho contento busqué a Beatriz, callé sobre la desgracia del alquimista, besé a la santa mujer, temí que ella me tocada el ridículo miembro, no obstante mi alegría era tan mayúscula que la vergüenza fue disimulada, cuando le llevé su mano blanca a la ingle, aquella bellota era ya un plátano, había crecido y mi contento desmesurado, por fin era un hombre completo, aquella tarde hicimos el amor con gran gozo.
Por la noche aquello que era una bellota se había convertido en una especie de pepino, estábamos, ella y yo muy contentos por la dotación, pero al día siguiente, el miembro viril no había vuelto a su estado de sopor, sino que era más largo, tan largo como preocupante, ni el agua fría, ni otras soluciones reducían el tamaño. Dos días después no tenía reposo sino un miembro algo parecido al de un de burro o salchichón de Salamanca, imposible de ocultar bajo el sayo. Era preocupante aquella metamorfosis, Beatriz ya no estaba feliz, se quejaba de dolor, no sabía comparar si aquel estado de mi miembro era normal, jamás había visto el de otro hombre. Al tercer día se había vuelto irreconocible, empezaron a salirle escamas como a las serpientes. Por la noche mi pene se enrolló a mi cuello e intentó estrangularme, me asfixiaba el cuello con sus cuerpo de culebra, en un pulso terrible, luche por la propia vida, sin duba había sido objeto de alguna maldición.
Mi largo, musculoso y temible pene de cobra parecía tener vida propia, debía que buscar una pronta solución. Por un momento me arrepentí de ser hombre, menudo castigo debían tener todos los demás humanos. Pedí al Todopoderoso que perdonara todo mis pecados y me convirtiera de nuevo en un ángel de piedra en un rincón de la catedral de Toledo. Pero no me oyó, ¿cómo me iba a perdonar después de todos mis pecados mortales de necesidad? Sin embargo, en pesadillas inacabables, llegué a preguntarme y a dudar si en realidad fue el Todopoderoso o el mismo Satanás quien me dio vida terrenal.
Tenía miedo a quedarme dormido. No fuera a ser que el largo rabo del demonio volviera a tomar vida propia y me estrangulara. Lo até con un lazo de seda a la pierna. Beatriz no lo había visto en su última deformación, pero mis deseos de una curación y su insistencia, dejé que lo viera junto a un galeno, me subí el sayo, lo desaté del lazo, y cuando ellos lo vieron, sus caras quedaron horroriza, ¡socorro!, gritaron al unísono y salió de la alcoba despavoridos, cuando yo miré abajo, el miembro viril y criminal se me revolvió, tenía una cabeza como una manzana con la forma de un demonio con la boca abierta, era un demonio rojo... se lanzó de nuevo hacia mi cuello, caí al suelo, forcejeé con él, me vencía, las alas no me servían para nada, me asfixiaba, deambulé hasta topar mi mano con una daga, era yo o él, así que sin poder aguantar más lo corté de un tajo por la raíz, desde mi pubis. La sangre salpicaba las paredes, aquella cosa rugía, me soltó, de repente fue convirtiéndose en un pájaro nocturno, elevarse hasta salir por el techo rompiendo al artesonado de madera, cuando estaba a cierta altura explosionó como una lombarda.
Revolcándome en la alfombra de un dolor insoportable, llegué a la ventana con intención de saltar por ella, no podía aguantar por más tiempo aquel dolor. Al llegar a la ventana, mis ojos se cegaron de un rayo de luz negra, intensamente oscura: la ceguera.
Ahora, en el 2007, sigo siendo un pequeño ángel de alabastro con los ojos vendados, castrado y helado de frío en el pórtico de la catedral de Toledo, sin duda castigado de cuando fui mortal.



Posdata.-

Luego a escocerme como huevos hervidos, era señal evidente de vida puesto que la vida es dolor, más tarde llegó la luz a los ojos y empecé a ver la penumbra de la gran casa de altísimos techos, vivía en una casa riquísima atiborrado de tallas, cuadros, columnas, oro, plata, mármoles de todo los colores con olor rancio y penetrante a algo que llamaban resina de incienso. Luego el rayo fue bajando por mi pecho y empecé a respirar, a notar calor, seguidamente pasó por mi vientre y me entró un hambre terrenal, continuó por las piernas y se saltó la parte de mi sexo. El silencio de la gran casa era sobrenatural, un coro de frailes cantaba una monótona oración ininteligible, el humo de las velas me empachaba y me ennegrecía, aquí arriba, colgado, era imposible respirar, su eminencia el arzobispo, u ordenanza de Dios, debía hacer algo para que prohibiera encender velas dentro de los templos. Cuando me vi que no hacía nada allí colgado en el ábside central y el peso de mi cuerpo hacía ceder la resistencia de mis brazos, salté al suelo,
Aquellas palabras me produjeron un asombro casi irrisorio, puesto que lo normal es que la gente se asustase, al verme allí, en el suelo, de pie, con alas y semidesnudo, con el cuerpo ennegrecido del humo de las velas, sentí el ridículo.
Ella me cubrió con un manto ceremonial y salimos del gran templo por una de la puerta de una sacristía. Ella me indicaba el camino a seguir cogido de la mano. Al salir a la calle noté en mis pies descalzos el frío del suelo, la luz potente del día empezó a molestarme y me embocé la cara con el manto, las calles olían excrementos secos de caballos, en mi boca notaba la disolución del aire, pero sobre todo
Empezaban sobre mi cuerpo las incomodidades del frío, los olores, los ruidos de la calla y de los niños jugando al aro, al escondite y a incordiar.


Auto: Ramón Fernández Palmeral

"La Soledad" en Frigiliana, fotos de Robert Holder

Robert Holder: "La Soledad". Semana Santa.

Fotografias de Frigiliana de los años 1966-67, gracias a la colaboración de Robert Holder, vecino de Frigiliana, que inmortalizó con su cámara muchas calles, personas y escenas de aquellos años y que ahora comparte estas imágenes y sus recuerdos.

"Hay muchísimas cosas que han cambiado en el pueblo, pero la procesión de La Soledad – pasada la media noche del Viernes Santo – sigue casi igual que hace 40 años. Los vestidos habrán cambiado con el tiempo, pero la dedicación de las mujeres sigue siendo la misma. Mientras que las procesiones en las capitales como Sevilla o Málaga recuerdan a muchos visitantes más bien a un desfile de carnaval que a un acto religioso, aquí – en el pueblo – se nota que sus habitantes viven sus tradiciones, que no es un espectáculo turístico (lo que no quiere decir que los túristas no acudan a vivirlo). la procesión es solamente para mujeres, todas vestidas de luto.

Una cosa si ha cambiado: el letrero de la calle. La que era dedicada al famoso doctor Fleming se cambió por un nombre más local: Hernando El Darra. Y al bacteriólogo escocés, descubridor de la penicilina hace 80 años, lo metieron en un callejón de la parte nueva..."

Reseña histórica de la villa de Frigiliana. ("La Frigiliana Mágica" nombre anterior).

(Escudo municipal de Frigiliana)


Libro impreso a todo color de 104 páginas de venta en AMAZON, por 11,27 €



Ramón Fernández Palmeral




Os adelanto: BIBLIOGRAFIA CONSULTADA SOBRE FRIGILIANA


-AA.VV., RELACIONES EXTERIORES DEL REINO DE GRANADA, IV Coloquio
de historia medieval andaluza. Instituto de Estudios Almerienses. Coordina
Cristina Segura Graiño, Almería 1988-
-AGUADO SÁNCHEZ, Francisco, Historia de la Guardia Civil, tomo 6, “La
agrupación de “Roberto”, pág. 328- 340, CUPSA EDITORIAL, Madrid, 1985
-ARREBOLA, Alfredo, Malagueños en la Literatura, Editorial Aljaima, Málaga, 1997
-ARRIBAS, A., WILKINS,J, “La necrópolis fenicia del Cortijo de las Sombras”,
Granada 1971
-ÁVAREZ NAVAS, Ana, Sentimientos, Imprenta Santa Rita Monachi (GR), 2003
-AZUAGA RICO, JOSÉ Mª, La guerrilla Antifranquista de Nerja, Izquierda Unida de
Nerja, 1996
-AYUNTAMIENTO DE NERJA, “Guía del Patromino Histórico de Nerja”, 2005
-BAIRD, David, Los maquis. Entre dos frentes. Almuzar 2008.
-BUENO, Miguel, Paisaje y Educación II, Imprenta Santa Rita, GR, 1991
-BUENO GARCIA, Alejandro, Reseña Histórica de la Villa de Nerja, Edición facsímil.
Ayuntamiento de Nerja. Libros de Carabeo nº 1, Nerja 1987
-BUNES, Miguel Ángel de, Los moriscos en el pensamiento histórico, Cátedra, Madrid,
1983
-CANOVAS MUÑOZ, Mª CARMEN, Frigiliana en sus apodos, Editorial …2011
-Nerja, Frigiliana en color, Editorial Everest, 1976
-FERNÁNDEZ, JOSE RAMÓN, Historia de la Acebuchal, Edición la Red
-FERNANDEZ PALMERAL, Ramón, El cazador iris, inédita
-FERNÁNDEZ PALMERAl, El rey de los moriscos, Amazon.es
-FERNÁNDEZ RAMOS, José, Perspectiva Comarcal. La Axarquía-2-, Editorial
Imprenta Santa Rita, Monachil (GR), 1990
-GOMEZ TABERNERO, JOSE MANUEL, “Las poblaciones prehistóricas de la
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Málaga y su provincia. Editorial Arguval, Málaga 1994

En Frigiliana tienen su residencia 1375 extranjeros:
David Baird
Robbie Power
El pintor Klaus Hinkel
Sorensen

En los años 50 el control de alimentos estaba tan controlado que incluso mi madre, esposa de un guardia civil, tuvo que sacar un salvoconducto de alimentos en el cuartel de la Guardia Civil de Frigilian de un cerete de higos y una arroba de pasas, y merienda para tres días para poderlo llevar a Nerja camino a Ciudad Real. Lo firmó el Teniente de Distrito Juan Rodríguez Rojas.

Historia de la Acebuchal, por José Ramón Fernández

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Fotografía en La Acebuchal, años 1953,54, cuando la gente pudo volver a sus casas tras el deshacio forzodos de la Guardia Civil y su lucha contra el maquis en 1948.
En la fotos vemos al cura don Domingo Campillo, a mis tíos Antonio y Dolores Fernández, y primos: Primitva, Dolocritas y Alberto, a Paco Sánchez el Obispo, un día de la Misa de San Juan que se hacía en la ermita. Hoy día se ha contruido otra ermita, más grande junto a la calera. En la pequeña haya un cuadro mío de San Onofre.

Leer HISTORIA A LA ACEBUCHAL, por mi padre José Ramón


Ramón Fernández en la antigua y primitiva ermita de La Acebuchal, el 4 de noviembre de 1995



Leer a :
Mari Carmen Casanova ha relatado muy bien a la gente de La Acebuchal, en su libro "Frigiliana en sus apodos". 2011